Delirios de una mente trastornada

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Rojo

Dame una noche,
dame 8 horas,
480 minutos,
puedes cronometrarlo o dejarte ir
puedes, inclusive,
si quisieses abrir mi torso,
acariciar mi estómago,
lamer mi hígado
y quitarme el ponzoñoso moho
del destilado cuerpo

Dame una noche,
no importa cuando, donde o porque,
dame hasta que el amanecer
queme tus ojos trasnochados
y las drogas hayan agotado tu cuerpo,
dame hasta que te de goma
y no quieras sentir mas,
nunca mas una salida o puesta de sol a solas

Al fin y al cabo
¿Que son 480 minutos? Si sabes
que el tiempo se relativiza
cuando un cuerpo se acerca a la velocidad de la luz

¿Que es para ti una noche menos?
¿Y cuanto podría ser una noche más?

Te doy mi palabra
la planta de tus pies
seguirá con fervor un carrito invisible de montaña rusa,
por el puro Luzbel
y el alienado Lucifer
que no te olvidaras nunca de lo que una lengua bífida puede hacer

dame una noche
y en las subsecuentes murmuras mi nombre entre sueños

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Trimegisto

 

Kim-Sung-Jin-Secret

I. Prepárate 

He afilado mis garras 
con Nietzsche, Baudelaire 
y Panero , he envenenado las puntas 
que ensuciarán tu alma.

Mis colmillos sudan temporadas en el infierno,
y mis pupilas se transforman en sellos 
todos ellos 
de los 50 nombres de Marduk.

Luego de esto necesitaremos 
palabras nuevas para describir 
la fiesta de nuestra unión.

II. Momentum, tensión y liberación


Ven, 
con cada letra que escribo 
invertiré de nuestra historia su moral.
Ven, 
toma estas manos
que pongo enfrente, 
abiertas 
al abismo,
clava sus garras, 
saca entrañas 
y come de mí.

Vis a vis
y como Uroboro
nuestro eterno retorno
empezará, 
culminará con la pequeña muerte.

Y entre iteración 
e iteración vendrá el spleen letárgico,
tomarás la pipa 
yo un cigarro, 
el humo secará
manchando la sangre de esta fuente, 
carroña ausente
y la respiración se entrecortará.

Al hacerlo, 
Febo dorará 
los receptáculos vacíos de humo;
titilantes crepitaciones
en crescendos de 3 horas.

De lo mórbido al rigor mortis, 
de la inocencia de zapatos de colegio
a los tacones altos que clavaras en mi espalda
alabando a nuestros padres 
mientras me susurras al oído
que ya estamos muertos,
y revivimos solo para sentir 
nuestros sexos latiendo ….
¡Niña veinteañera 
solo te puedo ofrecer patíbulos!

Colgar nuestro pudor
y al eyacular estas balas semióticas
convertir nuestros ojos en vidrios,
espejos que por color 
tienen en este momento
las liberadas muñecas del suicida .

III. Pillow talk

Y ahora que nuestros cuerpos mancillados,
se contorsionan,
ahora que por nuestras costillas abiertas
corre sangre a borbotones,
tal vez entenderás que todo lo que hice está más allá del bien y el mal
pues al besar los gusanos de tu cadáver
doblé la rodilla para abrazar tu podredumbre,
ensuciando eternamente mi alma.

6 de mayo

6 de Mayo

Panero ha muerto
y ahora descansa

¿será que ahora
también ha muerto en mi la poesía?

Pues ya estoy cansado
y la noche
ha dejado de ser

melancolía…
bohemia…
drogadicción…

el filtro cayó
ya no hay romanticismo
español
el realismo golpea
o será Lacan
que me enseña
el mundo sin rima
sin símbolo

¡Ah! Ya solo queda lo Real

ese niño
con sus ejercicios de respiración
y su caparazón de tortuga

nihilismo absurdo
debajo de las cobijas
con estampados de dinosaurios
multicolor

ya no hay hombre
ni caballero
ni Padre

¡Oh Madre!
ven y abrázame
sintetízate
con esta rata blanca
que nació siamés de la muerte
no dejes que mi hermana
pegada por el cráneo,
a este débil cuerpo,
se adueñe de mi
inconsciente

estoy débil
ya no soy poeta
murió en el toro de Judas
por la santa inquisición
de la vida cotidiana

Adiós poeta loco
adiós poetas malditos
vuestra sangre
mi vino
perdió su alcohol

¡Salud!

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