Delirios de una mente trastornada

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Yesca

¿Qué fósforos?
¿Qué pólvora
encendería en mí la vida?
Pues no siento hoy
su llama atenuar.

Y el viento,
enemigo del alma,
ha soplado su furia
ha llamado a su amiga,
la lluvia, mas no ha podido
agotar, solo ha logrado
hacer la llama titilar.

¿Qué luz?
¿Qué rayo
ha brillado en mí nacer?
Pues opaca el intrínseco
amante de la vida,
sufrimiento primordial.

Y la oscuridad,
prostituta del quejar,
se arrastra, clavando mil púas,
en mi suelo; si es mío
¡Lo creo al andar!

¡Fósforo, pólvora
hoy te regalaré leña
para tu crepitar!

 

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Cafés y grises

No tienes piel te digo,
solo la tierra mojada del desierto
que se abre frente a mis dedos,
la que me dejas moldear
la que, cual remedio de chaman,
me das para embarrar
en mis heridas

No tienes ojos
solo el calor de las planicies
y por cejas un impar árbol
bajo el cual me siento a filosofar

sobre como tú te medicas
y yo me drogo
sobre como tú te vas
y yo me vengo

No tendrás ni piel, ni ojos, ni cejas
me las he dejado aquí,
en estas palabras
y en esta tu tinta
serán eternas.

Para una mujer del Sur